“Claire de nos terres”
C’est un onze août, à la Sainte-Claire, Il sonne fort, le Clerc de notaire, Il ne m’apporte pas des prunes, Nous n’irons plus au clair de lune, Du côté de Verlaine et Debussy, Sur la route de l’Aisne, après Paris, Nous perdons le Nord, nous y perdrons Claire, Le brouillard Lire la suite…









