Une page blanche, un écran bleu,
ça le tourmente, mais pas eux,
comme un dimanche, mais de ceux,
qui par chance, sont silencieux.
Un vertige, un effroi,
un vestige, un beffroi,
un élan, un écrit,
et si c’est lent, c’est pris.
Une pulsion, un envol,
une inspiration, un col,
un trait d’esprit, s’il est compris,
et si il est aigri, mépris.
Plus de page blanche : un poème,
surtout la pétulance, on aime,
par un sage dimanche, on sème,
c’est pas de la chance qu’on traîne.
JMP (© 2026)
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