Au vin doux, elle préfère le whisky,
Au vain toux, elle boit du sirop d’anis,
Au Ventoux, elle pédale tout mou,
Au vingt d’août, elle boit son moût.
Emilie, c’est toute une distillerie,
Elle boit tout le temps, le jour, la nuit,
Par le bon bout, c’est sûr elle prend la vie,
Si elle fait la moue, la cause c’est la pluie.
Le problème, c’est à la fin qu’on vieillit,
Le théorème, c’est pas un nombre infini,
Alors vient la cirrhose, comme maladie,
Et tu abats ta dernière carte : Ameli.
JMP (© 2024)
